Guerra

Inspirado en la canción: 'Zorra' de Bad Gyal

Te aprovechas de cada una.

Necesitas aumentar el ego de tu narcisismo.

El furor de tu hombría.

El otro día viniste hacia mí.

Pero no tiene sentido.

La puerta está abierta para que te vayas.

Piensas que no nos hablaremos.

Te parece extraño que todas con las que quedes se lleven bien.

Ay, bebé, qué inocentes eres.

Te aprovechas de cada una.

Necesitas que te regalen el oído.

‘Házmelo, papi’.

‘Agárrame del cuello.’

‘¿Te gusta que te de fuerte, perra?’.

Escupes en nuestras caras la bilis de tu estómago placentero.

La erección de tu miembro cubre todas tus preocupaciones.

Piensas con lo que tienes en las piernas y no con el celebro.

Ay, bebé, qué inocentes eres.

Cada día una nueva,

cada día sin condón.

Sin precaución y con excesos.

Qué más da, si es una noche más.

Te aprovechas.

Se ha acabado.

Estás en las últimas.

El revólver cargado.

Nosotras vestidas con trajes negro sintéticos.

La matanza del Patriarcado.

Vas a chillar,

lo vamos a gozar.

Sangre correr verás.

Te vas a arrepentir.

Es nuestro turno.

Arma de guerra.

Invádete del miedo ajeno.

Nos vamos a devorar cada una de tu semejante estupidez.

No vales nada.

No estamos dispuesta a esperar a que te disculpes.

Boom.

Granada.

Todas sabemos que tienes las horas contadas.

Dile adiós a tu narcicismo.

Despídete de tus seres queridos.

La guerra ha comenzado.

Boom.

Llamas

10/12/19                                                                                19:36

Y, entonces, te invito a un buen vino tinto, mientras el fuego aún sigue sin apagarse.

Te hablo de todas las pajas mentales que tengo en mi cabeza, mis problemas con mi amiga la ansiedad y vete tú a saber qué más.

Y te pido una noche, solo una, mirándonos en la azotea, bebiendo, mientras el calor empieza a llenar la comisura de la boca.

Solo un poquito más,

cerca,

más cerca aún.

No hay tiempo, se ha parado, o, puede, que lo sintamos más lento de lo normal.

Pero hay fervor, más de lo normal.

Cerca,

más cerca aún,

un poquito más.

Vamos más allá.

Tu labio en mi labio,

tu mano recorre la fina capa que llevo por piel.

La mía, tu cabello marrón lacio.

Un poco más,

cerca estamos del verano…

Ha subido, lo notas, lo noto.

Muerde, despacito, muerde.

Susurro, saboreo, acaricio.

Agarra, jadea, verano.

Algún más que otro me encantas y miradas intensas.

Amantes o amigos, esa es la cuestión.

La lentitud ha sido desenfrenada,

hemos pisado el acelerador.

Ha subido,

cerca, más cerca, un poquito más,

lo notas, lo noto.

Muerde, susurro, saboreo, lame, agarra, gime, jadeo.

El vino esparcido por el suelo,

el frío abriga a los cuerpos desnudos.

Llueve.

Sudamos.

Ruidos.

Esencia del invierno.

Quédate esta vez.

Quiero que vengas.

Te invito a un vino tinto,

a una noche en la azotea.

Quédate esta vez.

Escucha el runrún de la ciudad ahogándose por ti, por mí.

Tu mano más allá,

mi cuerpo pidiendo que sigas, que no frenes.

Quemo.

Muerde, susurro, saboreo, agarra, gime, jadeo.

Ardemos.

Y la culpa… del vino.

25 Noviembre

25/11/2019                                                                                        16:11

25 N

Hoy que griten las calles.

Que sus gargantas derramen lava:

por las que no están,

por las que no pueden ir,

por las que les da miedo alzar su voz.

Hoy que tiemble el mundo, que el mío gira a destiempo porque me he dado mi propia voz.

Hoy, tengo las de todas las demás en mi espalda, bajo mis hombros, en el corazón, al lado del pecho izquierdo.

Hoy seremos una.

La manada vestida de morado.

A la abuela han venido a engañar.

26/06/2019 20:17

Me he sentado en la silla del escritorio a pensar sobre ti.

Sobre ti y mí, juntos, jugando a una partida de ajedrez.

De esas que dejamos a medias porque al final el peón es el que devora a la reina y no, a su otra majestad.

Me he sentado a escribir sobre nosotros.

Tú tan viento del levante y calor de la capital que contrasta con la viva imagen de un otoño en el sur, con paisajes nevados del norte.

Y juntos formamos esos pedazitos de cristales minúsculos del vaso que te has dejado en la mesa de la cocina a la espera de que lo friegues y que, sin querer, he tirado al suelo.

Somos pedacitos de cristales, de agua y de sal.

Has salido a pasear porque dices que necesitas un tiempo para ti.

Porque el miedo de atravesar las olas en esa tabla de surf te horroriza.

Sin embargo, no percatas que es una metáfora de tu vida.

No eres ese que nada en buscas de las olas, eres el temporal que las invoca.

Tú contra tú, contra ti y el enfrentamiento de tu pasado y presente.

Y, sin embargo, he aprovechado de tu ausencia para escribirte estos versos.

Para hablar de ti, de mí y de esa partida de ajedrez a medio terminar.

Del vaso del cristal, de tus manos frías y de mi corazón cálido.

De lo fuerte que eres y de esa cabeza llena de nidos de pájaros que siempre dejan plumas, porque son de los que emigran.

Amor mío. Revolucionas con cada paso el mundo que te rodea, aunque no te des cuenta.

Tus sueños son los barcos que navegan sin rumbo fijos hacia el horizonte de tus metas.

El elixir, las tentaciones y el placer de volver a comenzar bajo las sábanas.

La inspiración de un lunes por la mañana, la bala del revólver y el líquido de la cafetera que se esparce por la placa.

Un paseo en Venecia, el oso del Madroño, un viaje a Túnez y si queda dinero en esa cuenta del banco, a la Habana.

Los pasos a los lejos de tus pies cansados, el murmuro de tu voz grave, el olor de tus cigarrillos y tu mano áspera pintando pinceladas en mi piel.

Y aquí estoy escribiendo sobre ti.

Porque no te has dado cuenta que has comenzado un incendio dentro de mí que no se puede apagar.

Que has atravesado el humo y esperas a que el corazón siga siendo de hielo.

Y aquí estoy escribiendo de ti.

Quedándome contigo a pesar de tus miedos, cuidando al niño de tu interior.

Dándote la guerra y la paz, atravesando las olas, llevándote un extintor para apaciguar el fuego y dejándote que sepas cuál es el sabor de la derrota, aunque ofreciéndote la mano amiga siempre que la precisas.

Y te has ido.

Volverás a eso de las nueve y me otorgarás un beso en la cabeza con tu rostro roto.

Sonreiré y te recordaré la bendita revolución que eres.

Y te besaré tus manos ásperas, invitándote a que conozcas el sabor amargo del Whisky.

Puede que mañana sea otro día.

Pero serás, ese hombre que consiga surfear la ola.

16/06/2019 12:47

Ayer, viendo a Oddey, me di cuenta de una pequeña cosa: del paso del tiempo. Hoy, ha salido esto. Espero que lo disfrutéis.

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El tiempo corre a contrarreloj como si fuera una carrera de automóviles especializados:

El primero, en cabeza, la hora del nacimiento.

Lo secunda la niñez a una velocidad media reducida.

Le interesa no adelantar porque quiere saber, quiere aprender los movimientos, pero también quiere crecer y, por ello, aunque no lo sepa, pisa el acelerador.

En el tercer puesto, la adolescencia. No le importa a quién va a arrollar en su trayecto. Quiere ganar, ser el primero y, si eso, luego, preguntarse por los acontecimientos más tardes.

Quiere vivir el presente, llenarse de las experiencias y absorber todo lo que pueda del mundo exterior. Pisa el acelerador, se coloca a esa velocidad alta a punto de alcanzar a ese coche que va en segundo.

En un cuarto puesto, la adultez. Es sabio, quiere llegar a la meta con tranquilidad, no demasiada, pero la suficiente como para no provocar un accidente. Sabe que su adversario que va delante es una denominada ‘cabeza loca’ y no le importa nada que no sea nada más que el ‘yo’.

Y en un quinto puesto, a duras penas por intentar llegar a la meta, en un auto más defectuoso, porque su  ocupante se niega a cambiarlo, debido a que todos estos años de vida ha conducido con el mismo, se encuentra la vejez. Su velocidad es bastante lenta, entorpece las vueltas de los demás coches, sobre todo del tercero, que le ha pitado en más de una ocasión.

Ella es la etapa más experimentada de todas. Sabe perfectamente que en una de esas curvas, el vehículo que conduce puede perder el control y ,sin querer, estamparse contra la barra de seguridad.

El tiempo pasa a contrarreloj como si fuese una carrera,

o puede que, simplemente, transcurre con normalidad y que seamos los humanos quienes en, ocasiones, lo veamos rápido o lento.

Y maldecimos,

en voz baja,

al gran titán por no ir como nosotros queremos que vaya.

Pero el tiempo, amigo mío, el tiempo pasa para todos por igual.

Disfrútalo, no lo desperdicies y , sobre todo, empápate de las pequeñas cosas de la vida.

30/05/19 10:39

Me quemo, arde y se hace grande.

Es real, demasiado, parecen las aspas del molino del Quijote.

Un laberinto con agua dentro, impidiendo el paso del alquimista.

Pero estoy quemada.

Cenizas es mi mente.

Llevo cuatro semanas en este estado.

Me escribo a mí misma, porque nadie más puede escribir lo que siento.

Me escribo a mí misma, porque necesito oír, de mí, lo que nadie puede decirme.

Y ahora, necesito expresar que me estoy quemando.

La llama arde.

Demasiado calor para un ser helado.

Y si me preguntan cómo me encuentro.

No sé responder sin sentir culpa
porque mis dedos formulen aquellas palabras que mis labios, sellados, no pueden
o, simplemente, no quieren.

No sé cómo sentirme.

No gestiono mis sentimientos.

No sé si me encuentro vacía,

mal,

o, simplemente, neutral.

Sólo sé que estoy quemada.

Aunque tampoco sé nada.

Siempre nada, nunca nada.

La ansiedad, como de costumbre, en ocasiones viene a visitarme.

Se queda por la noche, es más nocturna que diurna.

Espera que me quede con ella a conversar del día al día.

Aunque, simplemente se va con las primeras caídas de mis lágrimas.

Parece ser que detesta ver cómo mi llanto ahoga mi voz.

Que no salten las alarmas.

Las olas estampan contra las piedras del acantilado.

A lo lejos se forma un huracán, no está del todo constituido…

Así es mi mente.

Con lo cual, que no salten las alarmas.

Hay esperanza, pese a que es aquello no que escapó de la caja de Pandora.

No obstante, duermo un poco mejor que antes.

Intento sonreír y hacer como que todo va bien, eso es todo.

Intento que no me avasalle como si fuera una campaña de guerra.

Simplemente no sé nada, siempre nada.

Simplemente…

No sé cómo sentirme.

O si lo sé… no sé expresarlo.

22/04/2019 Adolescencia tardía

Ella no se quiso ir.

Yo la maté.

La casa estaba en completo silencio,

ella no se quería ir,

los residentes dormían plácidamente.

La maté.

El cuarto, en silencio.

El patio, en silencio.

El salón, en silencio.

La atmósfera, en silencio.

Ella no se quiso ir, en silencio.

Y la vi, claro que la vi, completamente dormida.

El pecho se hinchaba con sus últimas bocanadas de aire…

En silencio.

La maté.

Maté a la adolescente.

En un vano intento de metamorfosis,

dejando cabida a la adulta.

Suplantando su identidad, 
de forma tosca, con ideas más aguerridas.

Ella no se quería ir,

empero la maté.

Para dejar atrás al pasado.

No se quería ir…

Me impregné de su sangre.

La dejé ir, tras el último ronquido.

Confirmando su inocencia temprana.

Llenándola con el arma.

Era hora de la metamorfosis,

del cambio.

Simplemente… necesario.

La maté.