Sin sentido: 2 de marzo.

Que no es el frío escarcha

lo que por las noches te abraza

ni los patos del Retiro,

la esencia Andalusí de Córdoba

o visitar la catedral de Oviedo.

Que donde me he quedado

se han olvidado

los trocitos de mi mar abierto,

de un amor en vano,

pero ardiente como el hierro.

Ya no escribo en mi diario

poemas de amores tristes.

Aférrate al sueño

pero no a la persona.

Baila coa chuvia

y danza con el infierno

ama  como el verano

lo que la primavera no consiguió olvidar: 

el recuerdo del árbol envenenado.

Del fruto que se marchitó

al que nadie recogió,

del que ni un bocado probaron

y hoy es todo un ganador.

No es el azul escarcha,

ni el verde de sus ojos,

no es el día,

ni los marrones míos.

Es la pasión,

el querer, pero no puedo,

los restos de ese amor

fugaz como el viento.

Efímero como las hojas

de un inmenso otoño.